Елена Петросян
Чудны дела твои, Господи…:))
Утро в Тбилиси было отличное, я была свободна, и не отметить этот праздник было нельзя. Кафе “Антре” великолепно подходило для скромных посиделок уставшей леди. Но, внедрившись в райский уголок, я обнаружила, что забыла дома кошелек.
“Жаль, подмога не пришла, подкрепленья не прислали”, – разочарованно бормотнула я и мужественно заказала кофе с булочкой. Внезапно незнакомец в черной кожанке, стоявший рядом, развернулся ко мне и голосом предельно утомленного кота мяукнул на чистом русском: “Ну давай, распишусь…”.
Наглость надо наказывать, а я люблю служить орудием справедливости.
“Может быть, вы удивитесь, но я, представьте, тоже умею писать”, – доброжелательно сообщила я нахалу и притихла в ожидании следующей реплики.
Её не последовало – остолбеневший незнакомец стоял сусликом, слегка полуоткрыв рот. Надо было добивать.
“Мы, случайно, не коллеги? – ласково поинтересовалась я. – Я учитель. Только еще не дошедший до того, чтобы бегать по кафешкам и навязывать свои автографы, “тыкая” при этом незнакомым людям. Я берегу их для дневников, чего и вам желаю”.
Гордо развернувшись, я проследовала к своему столику.
“Так зачем было петь?” – запоздавшая реплика условного противника стукнула меня по затылку пращой Давида.
Петь? Кто пел? Я пел.. про подмогу… НЕ МОЖЕТ БЫТЬ!
С булочкой наперевес я рванула к окопчику нахала. Незнакомец стянул с себя очки и … перестал быть таковым. “С нами Б.Г.”, – зайцем метнулся в голове чей-то девиз. Б.Г. улыбнулся фирменной улыбкой и далеко высунул язык. Это спасло положение. Ответив тем же, я независимо улыбнулась и … Но тут в кафе вломилась куча народа, его окружили, скрутили и потащили куда-то…На выходе он обернулся и беспомощно развел руками.
А на концерт я не попала.
Апрель, 2014
[social style=”style2″]
[social_item target=”_blank | _self ” url=”https://www.facebook.com/forte111?fref=nf” icon=”fa-facebook”][/social]
Рисунок: Татьяна Морозова
