Елена Петросян
Чудны дела твои, Господи…:))
Утро в Тбилиси было отличное, я была свободна, и не отметить этот праздник было нельзя. Кафе «Антре» великолепно подходило для скромных посиделок уставшей леди. Но, внедрившись в райский уголок, я обнаружила, что забыла дома кошелек.
«Жаль, подмога не пришла, подкрепленья не прислали», — разочарованно бормотнула я и мужественно заказала кофе с булочкой. Внезапно незнакомец в черной кожанке, стоявший рядом, развернулся ко мне и голосом предельно утомленного кота мяукнул на чистом русском: «Ну давай, распишусь…».
Наглость надо наказывать, а я люблю служить орудием справедливости.
«Может быть, вы удивитесь, но я, представьте, тоже умею писать», — доброжелательно сообщила я нахалу и притихла в ожидании следующей реплики.
Её не последовало — остолбеневший незнакомец стоял сусликом, слегка полуоткрыв рот. Надо было добивать.
«Мы, случайно, не коллеги? — ласково поинтересовалась я. — Я учитель. Только еще не дошедший до того, чтобы бегать по кафешкам и навязывать свои автографы, «тыкая» при этом незнакомым людям. Я берегу их для дневников, чего и вам желаю».
Гордо развернувшись, я проследовала к своему столику.
«Так зачем было петь?» — запоздавшая реплика условного противника стукнула меня по затылку пращой Давида.
Петь? Кто пел? Я пел.. про подмогу… НЕ МОЖЕТ БЫТЬ!
С булочкой наперевес я рванула к окопчику нахала. Незнакомец стянул с себя очки и … перестал быть таковым. «С нами Б.Г.», — зайцем метнулся в голове чей-то девиз. Б.Г. улыбнулся фирменной улыбкой и далеко высунул язык. Это спасло положение. Ответив тем же, я независимо улыбнулась и … Но тут в кафе вломилась куча народа, его окружили, скрутили и потащили куда-то…На выходе он обернулся и беспомощно развел руками.
А на концерт я не попала.
Апрель, 2014
[social style=»style2″]
[social_item target=»_blank | _self » url=»https://www.facebook.com/forte111?fref=nf» icon=»fa-facebook»][/social]
Рисунок: Татьяна Морозова